Vinte minutos era o tempo restante entre a mordida que eu dava naquele sanduíche de rodoviária e o momento indicado pelos algarismos arábicos impressos no bilhete de passagem enfiado no bolso da minha calça.

A quantidade de vidas e histórias que circularam naquele ambiente no qual não havia nenhuma definição certa de área de interesse inquietava-me quanto mais eu brincava de devanear acerca disto. E a aflição era acrescida de demência se o intervalo periódico fosse expandido pela minha imaginação retardada.

Algumas pessoas que ocuparam aquele mesmo espaço muito antes deste que vos fala já estavam pra lá de Bagdá e outras nem existiam mais. Gente que bateu as botas e gente que foi pra casa do... pipi. Mas de que adianta abrir o leque dos anos se o que me convém são os vinte minutos que me cabem? Vinte, não, porque, depois deste passeio inútil que os meus neurônios vagabundos deram entre o córtex pré-frontal e o sistema límbico, só me sobram dezesseis e uns tique-taques.Clicando aqui, você lê o texto completo

Desta feita, vislumbrei que o quarteto de temporadas climáticas não somente alternava-se no âmbito do perpétuo ciclo de doze meses como também repetia-se ao decorrer de toda a existência de um ser vivente.

Acordamos de manhã, contemplando um novo crepúsculo, cheios de esperança com a oportunidade a nós ofertada de presente pelo universo de colocar em prática as ações que nos conduzirão pelas veredas dos nossos sonhos. Trabalhamos no início do entardecer, com o sol a pino, empenhados na concretização de nossas metas. Atenuamos no início da noite, satisfeitos com mais um tijolinho assentado na construção da nossa casinha de anseios, vendo as folhas da criação serem renovadas. E descansamos no frio da madrugada, momento em que uma leve dor incomoda nas juntas dos ossos porque todas as dores doem à noite, porém com a certeza de que, logo, virá uma viçosa alvorada.

A poesia está no circuito da vida, no passar dos minutos e no escoar de uma energia que se esvai...
Envolta pelo firmamento de distintos espaços do globo terrestre, a poesia acontece sob a pena de poetas de díspares faixas etárias, gêneros e localidades geográficas.Clicando aqui, você assiste ao vídeo com animação digital

Apêndice, palavra errata
Final compulsório
Deixada, foi ela, Renata
No crematório.

E Renata queima... queima
Pra que tanta teima... teima
Antecipada sem medo
Ela quis ir mais cedo... cedo.

Até a próxima, adeus
Vai sem cerimônia
Fecha, então, olhos seus
Abertos nas noites de insônia.Clicando aqui, você assiste ao filme

Eu vi um velho bruxo
Sentado na calçada
Que levantou e disse
O conto de Alice.

Outro lado, espelho
Buraco do coelho
Rosas que eram brancas
Pintadas de vermelho.

Rainha tão maluca
Faz o que dá na cuca
As cartas do baralho
Pra casa um atalho.

O homem falou pra mim
Seguir o coelho branco
Corra até o fim
Nos matos e barrancos.Clicando aqui, você lê a poesia completa

Em sua biblioteca, pesquisou num livro sobre tatuagem maori e descobriu que o caractere rabiscado na carta cinco era uma arraia. A arraia, para os maoris, denota sabedoria. Até aí, muito bonito. Só que existe um ditado na tribo que alerta para o cuidado que se deve ter com este peixe que possui um ferrão mortal na ponta do rabo. Aí está o sentido da sabedoria: ser sábio a ponto de não mexer com a arraia. Interpretou, portanto, a arraia como um ícone da vingança. Pego de supetão, a primeira ideia dele foi remetida ao líder maori.

Teria sido ele que havia entrado em seu lar e enfiado a carta na moldura? Por qual motivo, dado que ele foi tão cordial como anfitrião? Interessante seria regressar à Rotorua e ter com o rústico do bosque novamente? Não! Definitivamente, ele não estava disposto a sujeitar-se a encarar o primitivo dengoso mais uma vez. Não tinha saco pra aguentar aquele selvagem maluco fazendo caras e bocas e sacolejando e urrando feito um mentecapto. Isso sem falar da obrigação de submeter-se ao salamaleque dos maoris, aquele cumprimento ritual em que ele precisava encostar a sua testa e o seu nariz na testa e no nariz do fulano. Sai fora!Clicando aqui, você lê o conto completo

Precisei tirar fotocópia da minha carteira de motorista, outro dia, pra recorrer de uma multa de trânsito. Fui à papelaria, perto de casa, e enfrentei uma pequena fila básica. Na minha frente, um sujeito com cerca de cinco anos a menos que eu puxou conversa comigo.

Era um indiano que mal falava o português direito. Não costumo dar atenção a pessoas com papo furado, todavia, vi que o estrangeiro tinha conteúdo. Como acho curiosa a história das religiões orientais e a cultura diferente do sistema de castas, comecei perguntando sobre o hinduísmo. Ele respondia solicitamente com longos discursos e um sorriso irradiante no rosto.

Logo, descobri que ele tinha a mesma formação acadêmica que eu. Cursou economia em Londres. O tópico foi de teologia à política monetária, porém, sem demora, pairou sobre um tema universal, como sempre.Clicando aqui, você assiste ao vídeo com animação gráfica